Бьет ветер махачкалинский
В деревья, как будто в медь,
И звонко падают листья,
Чтоб возле корней умереть,
Упасть — это дело простое
На позднем осеннем пиру.
…Цветы умирают стоя
На самом большом ветру.
От горькой и гордой их позы,
От поднятой их головы
Ничто не останется прозе
Для пошлой ее молвы.